Mais qu’est ce qu’on fout là à vivre à côté de ses pompes? La nuit tombe et nous avec, au ralenti comme un soleil mourant. Assis sur le canapé cassé, la musique remonte à la surface, ressuscite d’entre les morts aveugles et sourds.
Mais pourquoi ces journées sans vraie musique? Pourquoi autant de merde déversée chaque jour.
Heureusement il y a ton rire. Est-ce qu’il remplit l’espace laissé par la musique qui s’est tue?
